Capítulo Dosmilésimo sexagésimo sexto: "¿Podrá una computadora decir algún día: "puedo, pero no quiero?" (John Mac Carthy, 1927-2011, científico estadounidense.)
Después de tres meses de intenso romance vividos en un decorado perpetuamente iluminado por la luna plateada y un fondo de música de violines, tan empalagoso como comprensible, dos amigos que se habían jurado
amor-eterno-por-siempre -jamás, dicen que lo dejan.
A cualquier mentira maravillosa se impone siempre la realidad, y la realidad no es precisamente diestra en maravillas. Alguien debería enseñarnos que el amor de película existe, sí, pero también deberían explicarnos de antemano qué ocurre cuando se apaga la luz plateada, desparece la pasión y la convivencia inicia sus destrozos. Y la convivencia, cuando se pone a destrozar, destroza a base de bien.
Y lo comprendo. Ver al hombre de tus sueños, hasta entonces el hombre más perfecto de la creación, acaparando el mando de la televisión, roncando, o quitándose los calcetines para cortarse las uñas de los pies, es un ataque de realidad que, cuando la venda del
encoñamiento ha caído, no todo el mundo es capaz de soportar.
Últimamente veo a mi alrededor tantos casos de relaciones fracasadas que empiezo a temer una epidemia.
