Capítulo Milésimo octingentésimo septuagésimo segundo: "No hay nada mas esperanzador que un viejo curioso, observador, sociable... ¿Por qué tendría nadie que estancarse? ¿Por qué decidir: "este soy yo y se acabó"? ¿Para qué parar de buscar(se) nunca? La muerte ya nos dirá cuando acaba la pelicula. Hasta entonces, yo no pienso parar. Vámonosssssss" (Andrés Zaragoza, 1985: astrólogo pagano)

Somos una mota infinitesimal de la galaxia de que forma parte nuestro universo pequeñajo. Todas las galaxias en conjunto forman el espacio sideral. En él las distancias son inconcebibles. El tiempo se detiene y sólo la energía representa su desmesurado papel. Tribitetramillones de incontrolables fuerzas dominan desconocidas regiones escapando de nuestra débil razón de enanos humanos la inconmensurable lógica de su significado ignoto y desconcertante. Henos aquí insignificantes y desconcertados ante nuestro sino, nuestro signo, nuestra reafirmación individual como entes.

Putos lunes. Puta vuelta al trabajo. Putos lunes. Puta vuelta al trabajo. Putos lunes. Puta vuelta al trabajo. Putos lunes. Puta vuelta al trabajo. Putos lunes. Puta vuelta al trabajo. Putos lunes. Puta vuelta al trabajo. Putos lunes. Puta vuelta al trabajo.

¿Quedará "vida" por aquí todavía?

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