Capítulo Septingentésimo septuagésimo noveno: "El sexo es una de las 9 razones para reencarnarse. Las otras 8 son irrelevantes". (Henry Miller, 1891-1980, escritor estadounidense)Cuando yo era (bastante) más joven lo tenía claro, mi hombre ideal debería de tener -mínimo- el sentido del humor de
Woody Allen, la voz coloreada de oscuro de
Constantino Romero, el matiz susurrante de
Robert de Niro, la prosa de
Flaubert, el magnetismo volcánico de
Marlon Brando, las cejas enarcadas de
Sean Connery, el labio partido de
Bogart, la encantadora placidez de
Cary Grant, la ironía desdeñosa de
Mitchum, la dureza sobria y asumida de
Clint Eastwood, el canalleo profesional de
Jack Nicholson, la descarada chulería de
Paul Newman, la mirada transparente de
Montgomery Clift, el ceño atormentado de
Jeremy Irons, los pómulos afilados de
Willem Dafoe, los labios carnosos de
Mick Jagger, las delicadas manos de
Dirk Bogarde, la elegancia gestual de
James Dean, la nariz griega de
Mastroianni, la mandíbula de
Pierce Brosnan, los anchos hombros de
Gregory Peck, el estudiado desaliño de
Damon Albarn, la cuenta corriente de
Donald Trump y el aparato genital de
Rocco Siffreddi.
Ahora -que soy (bastante) menos joven- la realidad es que mi
hombre no tiene ninguna de esas cosas (bueno.. casi ninguna) pero lo más curioso es que tampoco le hace falta ninguna de esas cosas (bueno, casi ninguna) para ser
mi hombre.. mi
hombre ideal. Misterios de la naturaleza oiga.
!Anda y que no me he puesto yo pasteloso hoy! Lo siento por el pobre páncreas, que debe de andar segregando insulina como un descosido para metabolizar tal subidón de azúcar. Cosas de la tormenta que a esta hora parece que va a caer.. y mira que es raro que una tormenta parezca que va a caer a estas horas de la mañana. Misterios de la naturaleza oiga.